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Romance indiano retrata a essência do amor queer em meio à dor

Peras cactos (Ser paciente) começa e termina com um abraço. No primeiro, Anand (Bhushaan Manoj) cobre o próprio rosto enquanto cochila em uma sala de espera pouco povoada de um hospital enquanto aguarda notícias do destino de seu pai. No último, ele é segurado por uma amante no chão de seu claustrofóbico apartamento em Mumbai. No romance silenciosamente emocionante de Rohan Kanawade diante da dor, observamos esse jovem passar da autossuficiência para a vulnerabilidade aberta. Ambas posturas desafiadoras, ambas nascidas de uma necessidade de sobrevivência, sendo que apenas a última sugere um caminho esperançoso para a prosperidade.

A estreia de Kanawade na direção não é o primeiro romance queer a retratar a vida de um homem gay voltando para casa e enfrentando o conservadorismo do que deixou para trás, mas poucos outros foram contados com tanta ternura. Em cada cena, enquanto Anand navega pela espinhosa cultura tradicionalista e religiosa de onde ele veio, Kanawade retrata suavemente o processo nervoso, mas estimulante, de autoatualização com cuidado doce e suave. A câmera de Vikas Urs permanece fixa em quase todas as cenas, permitindo uma observação gentil e o espaço para que o protagonista descubra por si mesmo como honrar a si mesmo e à família pela qual ele se preocupa tão clara e profundamente.

Anand voltou para esta parte da Índia Ocidental porque seu pai está com uma doença terminal. Após a morte de seu irmão, Anand é o único filho sobrevivente e, como tal, financiou grande parte do tratamento médico de seu pai e dos inevitáveis ritos fúnebres. A princípio, Anand está ansioso para voltar para casa, para a cidade, onde a sociedade é um pouco mais negligente em relação à homossexualidade, mas sua mãe (Jayshri Jagtap) insiste que ele fique durante os tradicionais dez dias de luto. E assim o faz, esquivando-se a uma torrente implacável de perguntas da comunidade sobre os seus planos de casar (o que deve fazer dentro de um ano ou então esperar três), e esforçando-se ao máximo para seguir a longa e rigorosa lista de regras que deve seguir.

Você não pode usar calçados até o décimo dia. Você não pode ir na casa de ninguém (se for, você senta no chão). Você também dorme no chão. Você só pode fazer duas refeições caseiras por dia, então é melhor levar tudo de uma vez, porque não dá para voltar atrás nem por alguns segundos. Você não pode comer arroz nem beber leite. Na verdade, você só pode beber chá preto. Se você sentir fome entre as refeições, frutas estão bem. Você não pode entrar nos templos, não pode aparar o cabelo ou a barba e não pode usar chapéu. Parece haver algum debate sobre se ele pode lavar a cabeça, com alguns sugerindo que a regra só se aplica às mulheres.

Kanawade deixa claro rapidamente que Anand é um estranho aqui, cuja aceitação da imposição de todos os outros sobre a maneira “correta” de sofrer é feita por deferência à sua mãe. Numa sociedade como esta, as pessoas fofocam com frequência. “Ele insiste em não se casar” é claramente uma forma de chamar alguém de gay sem dizer as palavras abertamente, e sua mãe sugere que ele diga às pessoas que não se casará até conhecer uma garota legal, para evitar tudo isso juntos. “Não darei falsas esperanças a ninguém”, responde Anand corajosamente. Embora sua mãe esteja ciente de sua sexualidade, ela também, a princípio, pretende que ele mantenha o segredo sob controle.

Anand mantém suas cartas fechadas e Manoj o retrata brilhantemente como alguém cuja dor está transbordando logo abaixo da superfície, mas bem praticado na arte de esconder a si mesmo. O que ele faz até reencontrar um fazendeiro local, Balya (Suraaj Suman), um amigo com quem cresceu e que também “se recusa a se casar”. Quase imediatamente, fica claro que Anand se sente bastante confortável perto de Balya, contando-lhe, espontaneamente, em um de seus primeiros encontros, o quão inconsolável ele está com a morte de seu pai. Balya responde convidando-o para sair ao ar livre. Durante dias, os dois compartilham seus corações e respiram o vasto espaço aberto e o sol suave.

Embora a cidade fofoque sobre os dois, seus sussurros são estritamente feitos em código. Ninguém quer expressar em voz alta suas suspeitas sobre as respectivas identidades sexuais de Anand e Balya, o que ironicamente lhes dá a liberdade de explorarem a si mesmos e uns aos outros com fervor crescente. À medida que os dez dias de luto de Anand chegam ao fim e Balya considera mudar-se para Mumbai com ele, o medo dos vizinhos de rotular a verdade acaba por abrir o caminho para que vivam as suas vidas como desejam. Você não pode negar o que não pode nomear.

Balya é quem parece mais confortável em sua pele, enquanto Anand deve chegar lá através da aceitação e rejeição daqueles ao seu redor. Seu falecido pai foi surpreendentemente receptivo (“você se conhece e isso é o mais importante”) e sua mãe finalmente lhe diz para esquecer o que os outros têm a dizer. À medida que mãe e filho se unem no luto, aumenta também a compreensão mútua.

O título do filme vem da fruta rara cuja árvore praticamente desapareceu desta parte do campo. Mas, um dia, Balya surpreende Anand com uma sacola deles. A fruta rosa e oval freqüentemente tem espinhos dentro, mas Balya os removeu para facilitar o prazer de Anand. À medida que ele abre sua pele delicada com o deslizar de uma unha, emerge uma fruta vermelha profunda transbordando de suco. É um símbolo elegante de amor próprio e um presente profundo de um amante. “O que você acha que está perdido está bem aqui”, Balya parece dizer, “e o que você acha que é perigoso é, na verdade, apenas a carne do seu coração.” Abra, coma. Seja quem você é.